Paul Mercusot le blues des mots : http://paulmercusotauteur.blog50.com/

ISBN 978-2-915746-11-2

Le pilote de la corvette traverse la cabine des passagers pour ouvrir la porte du petit avion. Il déploie les quelques marches de l’escalier, escamotées dans le plancher. Le bimoteur est noyé dans les brumes qui s’effilochent sur les pans de montagne pour descendre vers la piste. Les treize passagers se lèvent, cherchent leurs sacs. Meava a la tête qui bourdonne. Elle a piqué du nez pendant l’heure de vol, luttant pour rester éveillée. Des bribes de paysage se sont incrustées dans sa mémoire, comme les morceaux d’une carte postale déchirée. Elle revoit les crevasses de glaciers, les pics enneigés, les pans arides de montagne, parsemés des bonnets de résineux. Elle suit le mouvement, vers l’air libre, assommée de fatigue. Quelques silhouettes se détachent au sol : celles d’agents de l’aérodrome, reconnaissables par leurs uniformes, et celles des amis, de la famille qui viennent accueillir les arrivants. Deux agents de police, assis sur le capot de leur voiture bleue et blanche, détaillent les passagers. Le pilote lui adresse la parole. Elle lui fait signe qu’elle ne comprend pas. Elle descend les marches, vacillante. Un homme brandit un panneau. Il est jeune, il a la peau mate, les yeux bridés, des cheveux longs, noirs comme le jais, retenus dans une queue de cheval. C’est un indien !